Há dias em que o café vem em bule esmaltado e canequinhas gastas...
Nesses dias gasto minhas horas na cama, entre o fogão de lenha de aquecer infâncias e a chaleira de ferver ideias adultas.
Percebo o dia nas telhas de meu teto reluzindo no assoalho de colocar corpo e fico pasmado ali, parado feito o pó do café torrado que perfuma cozinhas de madeiras antes de receber o calor da água fervente...
De modo que eu na cama em repouso de manhã e movimento dos tempos das manhãs, emano o perfume úmido das sementes e acaricio a vontade dos frutos do cheiro que permeia frestas e vãos de meu quarto.
Levantar, levantar e colher os aromas perto das brasas e junto à mesa de contar histórias para salivar o gosto maduro de miúdos dias.
Nesses dias gasto minhas horas na cama, entre o fogão de lenha de aquecer infâncias e a chaleira de ferver ideias adultas.
Percebo o dia nas telhas de meu teto reluzindo no assoalho de colocar corpo e fico pasmado ali, parado feito o pó do café torrado que perfuma cozinhas de madeiras antes de receber o calor da água fervente...
De modo que eu na cama em repouso de manhã e movimento dos tempos das manhãs, emano o perfume úmido das sementes e acaricio a vontade dos frutos do cheiro que permeia frestas e vãos de meu quarto.
Levantar, levantar e colher os aromas perto das brasas e junto à mesa de contar histórias para salivar o gosto maduro de miúdos dias.
Casciano Lopes
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