Pressa

É a cova rasa

Que separa o prato e o faminto

É o dia quente

Que fere o oceano e escalda a areia do caranguejo

É a mansidão

Que irrita a calma do apressado

É a lentidão dos ponteiros

Que me acelera os batimentos

Desacelerando as idéias.

Casciano Lopes